SIMULARON FUSILARLE

El preso número veinte

me lo contaba muchas veces,

con algunas lagunas en su mente,

entre sollozos y lágrimas,

y muchas penas,

en su destrozada alma.

Al alba, siempre es al alba,

cuando de una celda,

que es una pocilga humana,

se oye un ruido de cerrojos,

entre gritos y miedos

y muchos llantos en los ojos.

Entre los presos hay rumores,

de que algo inhumano se cuece,

entre los despachos de sus jefes

y los de sus superiores.

Se oyen quejidos, suspiros,

muchos gritos de dolores,

...silencio...los presos oyen...

Trescientos presos escuchan

los ruidos por los rincones,

los minutos se detienen,

se oyen las listas de nombres.

Tres guardias, con tres fusiles,

vienen a buscar veloces

a un preso que no tiene nombre,

y que ya no parece un hombre,

solo por un número responde,

el preso grita... y se esconde...

Entre las sombras del aire,

los guardias vienen al trote,

en un silencio silente,

...ya son las dos y veinte...

¡Vamos basura! gritan los guardias,

mientras solamente el eco

es el único que responde.

Los guardias cierran la puerta.

con patadas y con golpes,

las bisagras de las puertas

chirrían hasta los goznes.

En los pasillos...silencios...

se huele a olores enormes,

los pasillos están llenos

de ratas y pestilentes vapores,

donde todo se corrompe.

Las pisadas de los presos,

cabalgan los corredores,

los guardias con sus fusiles

al preso le pegan coces,

otros cierran los barrotes,

hay oídos que aun tapados

parece que todo lo oyen.

Ya llegan al patio, hay ruidos,

gritos que dan unas órdenes,

el aire corta el silencio

que se ve en el horizonte.

El preso piensa en su madre,

en sus hijos, en su padre,

pero ya no tiene fuerzas

de que piense más en nadie,

quizá sea Dios

el único que le salve.

y le da tiempo a rezar

un rápido padrenuestro

y luego después una salve.

El frío corta los huesos,

ya se ven los paredones,

hay ruidos de fusiles

por todos los rincones.

Ya se cargan los fusiles,

alguien dicta unas órdenes,

¡apunten! con voz enorme,

¡fuego!, y de repente,

treinta disparos se oyen,

que estremecen

hasta el que dicta las órdenes.

Las balas resuenan

por todos los barrotes y ventanas,

los presos en sus celdas,

una oración rezan por su alma.

Cesaron los treinta disparos,

su cuerpo huele ya a muerto,

¿un milagro le hizo Dios?,

tiene helado todo el cuerpo.

La sangre se queda incólume

y parece que no sale,

está guardada en su cuerpo

en cubo viejo y sin sales.

Al preso se le pusieron,

del miedo los ojos verdes,

tres guardias abren la puerta,

y entre palabras malsonantes

arrojan al preso al aire,

el preso está aun viviente,

llorando y muy maloliente...

...exhausto...

parece un muerto viviente...

El preso no piensa, no siente,

le han paralizado la mente,

y un guardia asesino le dice:

hoy no te ha tocado,

pero mañana vuelves,

y verás como te rompen

y tú solo te corrompes.

El preso es un combatiente

que se le ha obnubilado la mente,

y le pide a Dios expectante

que se le lleve cuanto antes,

y que mañana al alba,

cuando vengan los guardias

otra vez a buscarle,

no tenga miedo a la muerte

cuando le lleven al paredón

para allí solo fusilarle.

Los presos que estaban en vilo

vieron al preso rendido,

y un guardia les dice:

a dormir, que poco a poco

y uno por uno

caeréis cuando os toque.

Rumores... los presos lloran,

hasta el aire se corrompe,

ahora la muerte vive

dentro de los paredones,

todo parece que está,

insomne, siempre insomne.

Mañana será otro día,

...ayer...

qué larga fue aquella noche...